Lejanas ahora las noches

Con sabor a granada,

El frío de frente en la cara y

Los días de libertad becada que me negué

Se fueron,

Sin que nada cambiara

Excepto yo.

Me quedé

Dibujando palabras

Con las líneas neón de los aeropuertos

Esperando encontrarlas precisas.

La Terminal

Abandonadas a su suerte, en medio de ciudad Guatemala, 35,000 almas tratan de subsistir diariamente en un sitio llamado: La Terminal.

"La Termi" es una vieja desarreglada, llena de problemas, a la que le faltan dientes y le sobra temple para ser una nación dentro de la ciudad.  Mastica chicle con la boca abierta, tiene siempre pa’darte de comer una tortilla,  para beber una botella de etílico de tapa roja, flores de al menos dieciséis colores  e invitarte a que te sientes con ella a contemplar su inmensidad, eso si, sobre una caja de cutos[1] resquebrajada color azul. 

Sus hijos, pequeños que crecen rápido y envejecen pronto,  son todo, pero nunca niños.  Veinticuatro horas acá dentro pueden arrancarle a cualquiera la inocencia. Ellos se divierten jugando con los que pasan, escurriéndose dentro de sus delantales se escapan,  se esconden, se pierden.  

Hoy por la tarde sobre la 7ma. Calle, los hijos de la Termi jugaron a vaqueros, entre juego y juego,  le quitaron el sombrero a un hombre de un solo tiro,  jugando, jugando, el hombre no se levantó más

1, 2, 3, .... cruz roja:  nadie se mueve

1, 2, 3, .... cruz roja:  todos se mueren

A ciento cincuenta metros, otro grupo, en la octava calle, reía  con zanqueros de enormes piernas y alas color violeta, con narices rojas, todos felices estaban saltando, riendo, y cantando quedito:

Salta la tablita, yo la salté,

Sáltala de nuevo ... yo ya me cansé.

Y en medio de la Termi, todos cantamos la ronda.

2008.  Octubre.  6:04 p.m.

tic, tac, tic, tac

tic, tac, tic, tac

tic, tac, tic, tac

tic, tac, tic, tac

tic, tac, tic, tac

la Termi sigue igual,

2010.  Febrero. 4:16 p.m.

tic, tac, tic, tac

tic, tac, tic, tac

tic, tac, tic, tac

tic, tac, tic, tac

tic, tac, tic, tac

la Termi sigue igual,

2010.  Noviembre.  11:55 a.m.

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[1] 1/8 de botella de aguardiente

;

Esta sensación de angustia

Y este temblor de manos

No son sino 

La confesión de amor más hermosa

Que hubieses imaginado,

La que no escucharemos

No ahora, tampoco sé cuando.

En tardes como éstas

Cuando siento el corazón

A desfase de los delirios

Y del resto de bips del cuerpo

Quiero largarme a esas plazas

Que habitan otros, del otro lado del mundo

Debajo del sol,

Para aparecer y luego desaparecer.

Si el tiempo sobrevive a los amantes,

Persiste el temblor de manos.

Y nada parece mal.

Con los ojos abiertos

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Solo espero las cuerdas,
y reventar.