Te pensás que estoy loca... y amás que lo esté,
y yo adoro jugar a la infancia con vos,
te sabés afortunado de mis disonantes rimas, y de mis largas jornadas besando tu ombligo.
Hoy te ví frágil pero enorme, no sos más un bebé -insiste tu padre-, y yo me sé incapaz de protegerte del viento,
Así es, estás creciendo.
No te puedo proteger ni de la fiebre, ni de los bichos que te acosan, ni del dolor, ni de nada.
Cosas que pasan...
Lloro como tantas veces... el tiempo,
el tiempo chiquito, donde dejás de ser niño y yo no acabo de entenderme como madre.
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